A ideare questa impresa il giornalista Gabriele Del Grande (qui una mia intervista), il regista Antonio Augugliaro e il poeta e giornalista palestinese, Khaled Soliman Al Nassiry. Realizzato con una campagna di crowdfunding senza precedenti in Italia, il film è addirittura approdato alla Mostra del Cinema di Venezia, lo scorso 4 settembre, nella sezione Orizzonti. A quella “prima” c’ero anche io. Ad emozionare (parola abusata, ma l’unica possibile) sono le storie dei protagonisti, delle loro vite interrotte dalla guerra in Siria o mai nemmeno veramente incominciate  perché schiacciate dall’insoluta questione palestinese.

Fa male, ma è necessario, il ricordo — al confine tra Italia e Francia — degli amici morti in Siria o durante la traversata del Mediterraneo. Le parole di Tasneem e Abdalla non sono i numeri lontani e anonimi a cui abbiamo fatto l’abitudine, ma ci avvicinano a quelle vite che fino a un certo punto, prima della guerra, sono state tanto simili alle nostre. Ma a cancellare del tutto l’anonimato che avvolge i migranti è il giovanissimo Manar, il suo rap a Marsiglia ha commosso anche me che sono restia alla lacrima facile. Questo dodicenne, palestinese siriano, che ha vissuto nel campo profughi Yarmouk, a Damasco, racconta in maniera unica e diretta cosa spinge tante persone a rischiare ciò che resta della propria vita per iniziarne una nuova in Europa. 

Vi consiglio questo film con tutto il cuore perché è vero, ostinato e indispensabile. È anche un piccolo manifesto per quei giornalisti che — come Gabriele Del Grande —, nonostante la precarietà, l’indifferenza dei media nostrani verso ciò che accade fuori dal proprio cortile, si mettono comunque tenacemente in gioco, rischiano e raccontano. Il 4 settembre, dopo la proiezione del film, c’è stata una commemorazione sulla spiaggia del Lido per ricordare tutti i morti del Mediterraneo. Di seguito alcune foto (di Paolo Pizzuti), nella speranza che non sia solo un gesto isolato, ma l’inizio di una coscienza maggiore, più aperta e più responsabile perché in questo tempo interconnesso ciò che accade altrove, accade inevitabilmente anche qui, non riguarda più solo gli altri, ma chiama in causa anche noi.

Inizio da un documentario che ancora non avevo avuto il piacere di vedere, «Un paese di primule e caserme». Guardatelo perché in quell’oretta di video ci sono la nostra storia recente di regione più militarizzata d’Europa e numerosi interrogativi. Uno per tutti il futuro delle aree militari dismesse. Della questione ne ho scritto questa settimana su Lvc dopo aver partecipato all’interessante convegno di Legambiente, «La fortezza Fvg». Caserme, casermette, campi di volo e polveriere: sono 100 i km quadrati di aree militari che la Guerra fredda ci lascia in eredità. 407 le aree dismesse. 195 quelle già trasferite dallo Stato agli Enti locali. Dunque? Opportunità o onere? La risposta dipende dalla capacità di ideare proposte. Certo. Patto di stabilità permettendo. Qualche esempio? A documentarli ci ha pensato Elisa Cozzarini che proprio nell’ambito del progetto La fortezza Fvg ha realizzato 11 videointerviste agli amministratori locali dei Comuni che nelle caserme dismesse hanno visto un’opportunità (qui il link).

E ora passo al libro, che combinazione ho letto proprio sabato dopo essere rientrata dalla suggestiva full immersion «post-militare». Si tratta di un piccolo gioiellino, «Confini blu» di Emilio Rigatti. Sono storie di lenta esplorazione, quella capace di gustare con gli occhi e con il cuore quello che il nostro straordinario territorio ci mette sotto al naso. E poi c’è il confine, vissuto, indagato e attraversato. «Questi posti sono strani, è vero, e abitati da gente particolare, diversa, vicina e lontana allo stesso tempo. Ci si può vivere così, senza mettere particolare enfasi alla cosa. Ma si può anche decidere di iniziarsi all’arte seducente di abitare i confini, di viaggiarli e attraversarli con vari mezzi. Io l’ho fatto in bici, a piedi e in Kayak. Tutti quelli che hanno questo volume tra le mani possono privarci, coi mezzi che ritengono più congeniali, sapendo che si può viaggiare anche a bordo dei libri. E se si sentono a casa loro, siano benvenuti in una terra di parole dove non ci saranno mai invasioni» (E. Rigatti).

Nella foto una veduta dall’imbocco, da Spilimbergo, della Cimpello-Sequals.

Ho finito stanotte il bellissimo – aggettivo banale, ma non saprei sceglierne un altro – «L’inferno sono gli altri» di Silvia Giralucci. Il libro l’ho riempito di foglietti e sottolineature, ma quello riportato sopra, da pagina 13, è un passaggio che riguarda anche me, perché, negli anni vissuti a Padova, su quelle memorie divise o nascoste ci sono inciampata pure io. I luoghi in cui snoda il racconto di quegli anni Settanta ho imparato a conoscerli bene, la Fusinato, il Liviano e piazza Capitaniato – dove sono nate le mie amicizie più preziose di quegli anni -, e poi Radio Sherwood, i concerti e gli incontri del Festival erano un must. Eppure la loro conoscenza, per la maggior parte di noi, si arrestava al quotidiano, in pochi sapevano delle riunioni di allora di Potere operaio, di via Zabarella, del 7 aprile. Si sapeva poco perché attorno a noi era opinione diffusa che quella memoria fosse meglio amputarla, scacciare i fantasmi di un passato che pareva remoto, ma che, in realtà, era appena dietro l’angolo. E così chi come me, invece, chiedeva, il più delle volte non trovava risposta. Oppure – se risposta c’era – venivi catapultato dalla memoria cancellata a quella divisa: narrazioni mitiche, spesso affabulatorie in cui si sorvolava ad arte sul nodo della violenza.

Le pagine scritte da Silvia Giralucci sono straordinariamente illuminanti perché raccolgono con onestà intellettuale – più unica che rara – le testimonianza dei protagonisti di allora: «Ho cercato delle storie che mi aiutassero a ripercorrere i fiumi carsici che scorrevano sotto una città solo apparentemente ordinata, colta, borghese. Microstorie antitetiche e inconciliabili, perché i punti di vista filtrano e deformano i ricordi. Storie che non vogliono sostituire la visione d’insieme o l’analisi più ampia che può fornire uno storico, che non aspirano a una rasserenante sistematicità, ma che spero possano comporre un quadro di memorie divise». Così scrive Giralucci che di quegli anni pagò un conto salatissimo: l’uccisione, nel 1974, di suo padre Graziano, prima vittima delle Brigate Rosse, e poi il silenzio, perché – lo sappiamo bene -, nel nostro Paese non tutte le morti hanno lo stesso diritto di cittadinanza. Da quelle pagine è nato anche un documentario, «Sfiorando il muro», presentato nel 2012 fuori concorso alla Mostra del Cinema di Venezia. Silvia Giralucci venerdì 24 gennaio sarà a Majano, ospite del Circolo culturale di cui faccio parte – «Majano c’è 1.5.9» -, per raccontarci la sua esperienza e mostrarci il suo film. Vi aspetto.

Dani, il protagonista, è un giovane togolese la cui vita si intreccia con quella della famiglia di un anziano apicoltore di Pergine, in Trentino, nella valle dei Mocheni. Cuore del racconto è il rapporto che cresce tra Dani e Michele, ragazzino undicenne che fa i conti con la perdita del padre. Entrambi hanno un dolore, enorme, con cui confrontarsi e in cui si sciolgono tutte le differenze. Tanto per ricordarci che di fronte alla ricerca della felicità (e non solo) siamo tutti uguali.

Durante il film sono numerosi anche i passaggi divertenti. Piacevolissimi quelli regalati da un sempre brillante Giuseppe Battiston. Straordinaria poi la fotografia diretta da Luca Bigazzi, che – bisogna dirlo – è aiutato non poco dai colori di una natura mozzafiato.